Совсем недавно.
Солнечно, температура около трех-пяти тепла, но ветер пробирает до костей, свистит в арках, поднимает маленькие смерчи во дворах и превращает волосы в гнездо. Какое пальто, я вас умоляю. Тут либо пуховик, либо шуба, либо пневмония. Пуховики яро ненавижу, травма детства. Потому - шуба.
Спускаюсь в метро и плевала я на заявления толстопузика из "Модного приговора", мол, шуба требует автомобиля. Хуйвам, товарищи, со Сходненской на Бауманскую в середине дня в шкурках нерожденных ягнят с опушкой из чернобурки, усаживаюсь, дико завидую девушке в шикарной жилетке из енота. Ловлю на себе ее взгляд, киваю на место рядом, мол, присаживайся. Она полапала мою шубу, я ее жилетку, мимими одним словом. Вместе же переходим на кольцевую, мест нет, стоим.
И тут сзади прямо-таки шипение "Насосали, проституууууутки!"
Сидят две бабы лет, эдак, 35-38. Именно бабы, ага. Страшные, неухоженные, с детьми, размазывающими сопли по грязной физиономии. А в глазах светится: "Ну давай, скажи что-нибудь, дай повод добавить помоев!" Девочка в еноте стремительно краснеет, бледнеет, на глазах слезки, а у меня улыбка во весь рот.
-Вы... Вы...
- Что мы?! Мы честные женщины!
Дергаю ее за рукав.
- Чего нервничаешь? Ты же сама сказала, что муж подарил.
- Да, но я не...
- Но насосала же?
Глаза ее вытаращиваются еще больше, нервно хихикает, а я продолжаю:
- И я... от парня в подарок получила.
Ржач, слезы от смеха, занавес.